lea
colombo
berruti
la belleza
del diseño
está en el ojo
que observa
cómo saber en qué nos estamos convirtiendo? somos lo que hacemos todo el día y todos los días: pensar, viajar, escuchar, pelear, ceder, mandar. Son sólo contenidos mentales. compartimentos estancos que se retroalimentan de su tabú. altoparlantes llorando por silencio, cienpies descalzo, color en la oscuridad. eso que d-es-aparece. Absurdo coloquio mental, si creés en dios, creés en el diablo.
-“Las gorditas también compramos”- se va ella, desilusionada con su talle ausente, dejando un golpe de dulzor en la cara empujado por el viento que grita en la calle. Y mientras ella acariciaba los percheros yo pensé todo esto. Me consuelo pensando que por lo menos no soy la chica de la lotería que todo el día tiene que dar malas noticias. -“Robaron en la panadería” – avisa Juan, el Señor Trapito de la cuadra. Siempre pensé lo inservible de la generalización. Juan es un caballero. Los días de lluvia aterriza con
su traje de treinta inviernos y un paraguas amplio. Porque cuando llueve te recibe con refugio, para que bajes cómodo del auto, te abre la puerta y siempre tiene una charla amable. Juan nunca aparece en los programas de opinión, donde debaten su función satánica. Hoy además de Juan, pasea la paranoia por la vereda. La radio suena siempre, acompaña el silencio e invita a diálogos mudos.
(2015- Trabajaba de vendedora en un local de ropa de autor)
Algunas noches solo quiero dormir. Otras, sólo abrir la posibilidad de lo que no hubiera sido, si sólo quisiera dormir. No entiendo las palabras. Ni porqué pongo punto y empiezo en mayúscula. Qué sentido tiene abrir este paréntesis, este no estar durmiendo, saborear el ardor del Daniel´s y enfocar la luz del monitor en ángulo agudo para ver las letras que hay que ordenar para que signifiquen, "significanten". el ardor llama y la mayúscula ya se fue a dormir. historias y más historias, solo somos historias propias, ajenas, históricas, futuras y presentes. abrir esta bruma negra para contar otra, una que no debía ser esta noche. una que debería estar durmiendo, sin embargo necesita escribir otra historia. otra de las miles que la deforman. suena una bocina lejos insistente, no termina en el lapso lógico de un bocinazo sino que abre otra historia posible en el mismo momento espacio tiempo en el que yo expando el sueño en esta realidad oscura de luz pagana.